������������������������ ����������������Adorei o seu site. Gostei tanto de rever o amor
pela ilha que n�o pude deixar
������������������� de escrever-lhe este rascunho em anexo.
�������������������������������������������������������� Um abra�o
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Eduardo White
������������������������������ �����������Com a emo��o de amores iguais aqui publico o escrito
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Fernando Gil
������������������������ ��������������������������������A ILHA
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�������������������������������������Ao site www.macua.com
Um p�ssaro revolve as asas por dentro do azul
esbatido do mar. Tra�a a casa l�quida que �s estrelas, certamente, o seu piar
vai dar. A hist�ria �-lhe longe, s�o formas entrecortadas sobre a espuma
amarelecida dos navios cargueiros, que beijam lentos o horizonte e movem
silenciosos outras cargas. A ilha suspende-se entre o vento e um negro
reluzente cruza a praia com os olhos lavrando as areias. N�o sei se reza, mas
que pensa � mais que evidente. Testemunham os brancos cabelos e as mazelas no
caqui dos desbotados cal��es. Cheira a marisco a brisa que inalam as narinas
dentro desta paisagem e a c�nfora, alguma, das mem�rias que ela desenha. As
redes que sobre o ch�o encontramos estendidas, s�o cartas oce�nicas que escreve
o fundo do mar. Do texto salta a prata dos peixes, o verde amaciado das algas e
uma estrela im�vel que explode por dentro a terra toda a girar. Claro que a
areia as grava. Nossa forma de escrita mais milenar que a geringon�a m�gica de
Gutemberg, porque Deus descansa aqui ao cair da noite. Silenciosamente medita
por entre as l�grimas das tartarugas que junto a ele v�m desovar ou de um negro
mac�a, estirado sobre o desgosto, a chorar um amor que por teimosia n�o quer
morrer. V�o longe a navegar os versos da mis�ria que do Lu�s de Cam�es a hist�ria
quis esconder. Os ducados que nunca teve, nem para voltar nem para morrer,
servem outros democr�ticos reinados e engordam a mesa dos que ainda julgam que
poeta bom s� miser�vel pode escrever. L�em e estudam o que os poemas n�o dizem,
s�bios doutores esses universos et�rios, e nem com verdade podem, entretanto,
entender o que eles explodem e d�iem e fazem crescer no cora��o esquecido dos
seus autores. Por isso a Ilha � calma. Tonta de tanta quietude e talvez ser� o
que querem dizer as faces delicadas das suas negras, as m�os talhadas dos seus
ourives e os olhos aluadores e viajantes das suas crian�as. Por isso o meu
velho Cam�es, mac�a zarolho s� por ter visto sempre demais,� ter� talvez aqui amado seu negro, seus humanos
adamastores e com eles provado essa fatalidade incontorn�vel, de ser poeta sem
ilha na ilha extensa dos que aqui, at� hoje, n�o sabem ler.
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������Eduardo
White